La definición de grossitud (con o sin champion')

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Mardelplata (adelanto de la próxima novela (?) de Davor)

Obscenamente recostada sobre las marrones aguas de la Costa Atlántica reposa la ciudad de Mar del Plata. Allí donde convergen el frío, los turistas y la mediocridad, esta falsa urbe supura su indolencia desde hace ya más de un siglo.

Ha transitado un largo camino, Meca turística para la elite local, paraíso obrero Justicialista, reducto radical, rostro maquillado del rancio y siempre hipócrita imaginario nacional, pero siempre sin dejar de mirar dentro de su propio ano, cargado de deshechos y cuerpos extraños que la infectan desde su génesis misma.

Mar del Plata es, y al mismo tiempo no. Mar del Plata se encuentra conformada por un cuadrado, ínfimo, del tamaño de un centro urbano pequeño, trazado por el mar y las calles Jara, Constitución y Juan B. Justo. Dentro de este espacio convive una de las mayores aglomeraciones de inmovilidad y quietud del tipo que abunda en la República Argentina, cargada de falta de interés, de ceguera optativa siempre bien dispuesta, de aburrimiento turbio y somnolienta ignorancia. Ese cuadrante actúa como corral, como cerca, como campo de concentración y reja de seguridad de una de las mayores poblaciones de ese orgullo nacional, producto y, a la vez, forjadora (por ignominia) de la historia Argentina, a la que se ha denominado como “clase media”. Poco existe que no haya sido escrito acerca de esta extraña habitante de la fauna argentina. Cabe aclarar como su más rancia y desesperante característica, el miedo, el miedo a ser, el miedo a no ser más, y ante todas las cosas, el miedo a todo aquello que asoma su hocico desde fuera de Mar del Plata.

Si, en esta ciudad existe un “afuera”, y créanme, es amenazante, es aterrador, es la pesadilla de cualquier bienintencionado hijo del vecino. Hay un afuera, y es de ese afuera del que me gustaría hablar, en el cual se hará énfasis en este libro (aunque nunca demasiado, para no asustar y/o escandalizar a mis lectores, quienes bien espero hayan tenido ya la gentileza de desembolsar lo que sea que este manojo de papeles cueste). Hay un afuera atemorizante compuesto por gitanos, por negros, por villeros y por villas, por albañiles, por fileteros, por putas, por chorros, por mucamas, por peruanos, por linyeras, por paraguayos, por travestis, por pescadores, por bagayeros, por obreros de toda índole, por bolivianos, por señoras y señores de la noche, por chabolas y por casas de material, por ruido, por silencio, y por sobre todas las cosas, por todo ello que no es Mar del Plata, por todo aquello a lo que la ciudad del miedo decidió darle la espalda.

El Puerto, allende Juan B. Justo, es la zona que más réditos económicos y productivos da a la municipalidad, y aún así son de tierra muchas de las calles habitadas por los pescadores.

Como en buena ciudad costera tercermundista, la prostitución y la trata de blancas tienen su lugar en la “perla del atlántico”. Cientos de muchachas todos los años son encerradas en “privados” y obligadas a lucrar con su cuerpo manteniendo un nivel de productividad acorde a las palizas, amenazas y drogas suministradas para ello.

Al oeste florece la comunidad gitana, y, como era de esperar, Mar del Plata no se salva de los antiguos prejuicios que rondan a gran parte de las culturas occidentales, y sus habitantes ven en este pueblo milenario una amenaza latente, constante y sonante, y aunque es cierto que hace tiempo que progroms y linchamientos han dejado de estar de moda, no son solamente los taxistas los que despotrican contra los romaníes.

Mientras tanto la clase media rebosa de indignación (uno de sus alimentos preferidos).

Mar del Plata, el interior de aquella figura geométrica descripta con anterioridad, es entonces, un foco de miedo. Una gran concentración de miedo quieto, llama de extraña y casi ajena frialdad que es alimentada de forma diaria y cuantitativamente generosa por El Diario. El Diario es el único periódico editado en la ciudad, único en una ciudad de más de 700.000 habitantes y, además, espantosamente redactado, que no solo actúa como herramienta ideológica, como mero difusor del miedo que aglutina y forja en el resquemor de forma fiera a la clase media marplatense, sino que es, por si fuera poco, el arma fundamental de la que se vale un individuo que aglutina entre sus dedos cerrados en puño a media ciudad, y a través de la cual mantiene silenciada a la otra mitad. En una tierra en la que las distopías se encuentran a la órden del día, Mar del Plata tiene el privilegio de ser acreedora de su propio Gran Hermano. Amo y señor del La Feliz, este individuo se divierte coleccionando propiedades, medios de comunicación y voluntades, mientras pone y saca intendentes a piacere. Su billetera es engordada desde Marbella por Dios sabe que oscuros personajes del hampa ibérica.

Pero no es momento aún de hablar de este sujeto. No es tiempo siquiera de hablar del Diario, de intendentes cocainómanos o de comisarios asesinos. Todo llegará a su debido tiempo. Mientras tanto, es momento, eso si, de observar y tratar de comprender a todos aquellos sujetos que pululan por dentro y fuera de Mar del Plata, los portadores y las víctimas del estandarte marplatense, del único leit motiv y excusa de la ciudad para continuar y detener vidas: el miedo.



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CEREAL DEL DESAYUNO DE SÁBADO POR LA MAÑANA

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Grandes letras de la historia IX

Como los jinetes del apocalipsis, como las mesas, como la defensa que suele usar el Coco Basile (?), cuatro fueron las bandas fundamentales de la invasión británica de los 60's: The Beatles, Rolling Stones, The Who y... The Kinks. Como escribe el excelente blog "Escuchar es aprender": "The Kinks debe ser uno de los grupos más infravalorados del rock n' roll."
El tema del día es del CD "Arthur (or the decline and fall of the british empire)", un álbum conceptual en el que cuentan la historia de un personaje humilde y su visión de la realidad y la historia británicas. En este tema podemos observar una clara crítica a la Inglaterra del siglo XX, un poco menos metafórica que en la obra maestra de Génesis "Selling England by the Pound" pero con más humor, y hasta cierto dejo de existencialismo cuando tocan el tópico de la situación del obrero (y de la gente
común en general) dentro del welfare state.
Con ustedes, Shangri-La, de The Kinks:




Now that youve found your paradise
This is your kingdom to command
You can go outside and polish your car
Or sit by the fire in your shangri-la
Here is your reward for working so hard
Gone are the lavatories in the back yard
Gone are the days when you dreamed of that car
You just want to sit in your shangri-la

(Ahora que has encontrado tu paraíso
Este es tu reino para controlar,
podés salir y lavar tu coche,
O sentarte a la vera del fuego en tu Shangri-La
Aquí está tu recompensa por trabajar tan duro
Se acabaron los baños en el patio trasero .
Atrás han quedado los días en los que soñabas con ese auto.
Lo que querés es sentarte en tu Shangri-La)


Put on your slippers and sit by the fire
Youve reached your top and you just cant get any higher
Youre in your place and you know where you are
In your shangri-la
Sit back in your old rocking chair
You need not worry, you need not care
You cant go anywhere
Shangri-la, shangri-la, shangri-la

(Ponerte tus zapatillas y sentarte al lado del fuego
Has llegado a tu techo, no podés ir más alto,
Alcanzaste tu lugar y sabes dónde estás
En tu Shangri-La
Sentate en tu antigua mecedora
No es necesario que te preocupes, no es necesario que te importe,
No podés ir a ninguna parte
Shangri-la, Shangri-la, Shangri-La)


The little man who gets the train
Got a mortgage hanging over his head
But hes too scared to complain
cos hes conditioned that way
Time goes by and he pays off his debts
Got a tv set and a radio
For seven shillings a week
Shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la

(El pequeño hombre que toma el tren
Tiene una hipoteca que cuelga sobre su cabeza
Pero está demasiado asustado para quejarse
porque está moldeado de esa manera
El tiempo pasa y él paga sus deudas
Tienes un televisor y una radio
por siete chelines a la semana
Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-La)


And all the houses in the street have got a name
cos all the houses in the street they look the same
Same chimney pots, same little cars, same window panes
The neighbors call to tell you things that you should know
They say their lines, they drink their tea, and then they go
They tell your business in another shangri-la
The gas bills and the water rates, and payments on the car
Too scared to think about how insecure you are
Life aint so happy in your little shangri-la
Shangri-la, shangri-la la-la-la-la-la-la-la-la

(Y todas las casas en la calle tienen un nombre
porque todas las casas en la calle se ven igual
Misma chimenea, mismos coches, la misma ventana de cristales,
Los vecinos te llaman para decirte cosas que ya sabés,
Dicen sus líneas, beben su té, y luego se van
Hablan de sus negocios en otro Shangri-La
El gas y la tarifa de agua, y los pagos del coche
Demasiado asustado para pensar sobre qué inseguro sos,
La vida no es tan feliz en tu pequeño Shangri-La
Shangri-la, Shangri-la la-la-la-la-la-la-la-la)

Put on your slippers and sit by the fire
Youve reached your top and you just cant get any higher
Youre in your place and you know where you are
In your shangri-la
Sit back in your old rocking chair
You need not worry, you need not care
You cant go anywhere
Shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la

(Ponete tus zapatillas y sentarte al lado del fuego
Has llegado tu techo y no podés ir más alto,
Estás en tu lugar y sabes dónde está
En tu Shangri-La
Sentate en tu antigua mecedora
No es necesario que te preocupes, no es necesario que te importe...
No podés ir a ninguna parte ...
Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-La)


N. del A. : Si les parece que les suena el nombre The Kinks, es por esto:





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Luto

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Popurrí de nada

Queridos y no tanto, les traigo mi nueva y mas reciente producción. Un texto que habla de nada pero de todo a la vez, no se si les va a gustar, obviamente no está en mi predecirlo, no se si lo van a terminar, en realidad ni siquiera se si lo van a empezar. Solamente les puedo decir que está publicado, que lo pueden leer, y que por supuesto lo pueden comentar. Espero realmente poder volver en futuras ocasiones con algo un poco mas preparado, o aunque sea menos improvisado. Sin más, los dejo con los siguientes parrafos.

Tenia ganas de escribir nuevamente, de aportar algo al blog, bueno o malo, pero algo al fin. El problema?, y... el de siempre, que escribir.

Política, la verdad no soy el mas indicado para hablar de política, y tampoco estoy tan informado como para hacerlo, pero parece que la información dejo de ser un requisito para opinar hace mucho tiempo. Solo puedo decir, y validar una opinión que escuche dando vueltas por ahí: es muy triste que la política siga siendo una competencia de nombres, todos hablan de cambio, de nuevas ideas, de nuevas y diferentes propuestas, pero nadie las dice, ya nadie propone, no hay proyectos plasmados en las campañas de los candidatos. La ideología no sirve si es expuesta como concepto, como etiqueta, la ideología debe estar plasmada en las ideas y en los proyectos para tener sentido, sino es simplemente ese rotulo que parece decir mucho, pero no significa nada.

Me canse de la política, o por lo menos de escribir sobre ella, aunque como diría... no se, pero alguien lo diría seguramente, la política esta en todos lados. Bueno, el resto del texto va a tratar de refutar esa idea.

Hace poco, pensaba mientras no podía dormirme, bah, mas que pensaba divagaba, y varias preguntas seudo existencialistas se me ocurrían, o mejor dicho se me aparecían. Generalmente lo que hago en estas situaciones, es ponerme dentro del contexto en el cual alguien me pregunta aquello, y ver como lo contesto. Recuerdo nítidamente que una de estas preguntas era acerca de lo que hacia, me refiero a nivel académico. Como la mayoría de ustedes sabrá (no estoy siendo pedante, es que si tres personas leen el blog, dos son Davor y Fefo, y ambos saben y constituyen una mayoría), y la minoría que por ahí no sabe (Vidox), yo soy estudiante de medicina, y a lo largo de lo que por ahora es mi corta carrera, me han preguntado en un par de ocasiones porque estudio lo que estudio. No se preocupen, no voy a pasar a contestar la pregunta, voy a pasar a analizarla, un poco aunque sea, porque realmente me resulta bastante controversial. Por un lado me resuena a pregunta idiota, que apunta a un limitado numero de respuestas, pero por otro lado no me parece tan descabellada. Creo que esta pregunta se puede volver interesante en consecuencia a la respuesta que acarree en cada uno, pero lo mas probable es que termine todo en un cliché, y eso es lo que no me gusta.

Lo voy a llevar al terreno particular de mi carrera: aunque no lo crean, o si lo hagan, muchos ante esta pregunta (porque estudias medicina?) responden una de las sandeces mas grandes que se puede responder: porque me gusta ayudar al otro. A lo que varios replicamos diciendo: andate a estudiar asistencia social, porque si realmente esa es tu prioridad esta no es la carrera adecuada para vos. Cual es el tema, el muchacho /a miente!, si si, miente, o es un boludo /a importante. Yo creo que las cosas que nos motivan a dedicarnos a lo que nos dedicamos son un poco mas personales, si se quiere, más egoístas, por lo menos como motivo primario. No voy a universalizar que es porque nos gusta, ya que no a todos les pasará eso, pero si probablemente tengan otro estimulo para hacerlo.

A mi entender, una pregunta más importante que esta, seria si disfrutas lo que estas haciendo, porque es esa respuesta la que puede desnudar un montón de otros interrogantes, sin importar si estudias por la plata, por las minas, por descarte, o por lo que sea.

Deportivamente no hay mucho para decir, Atlanta perdió el domingo contra Colegiales, y está noveno sin partidos pendientes, lo que complica su clasificación al reducido para lograr jugar la promoción por el ascenso al Torneo Nacional B. En lo que respecta a la máxima categoría, quería mencionar mi indignación constante, pero esta vez enfatizada en un caso particular, con los calificadores del diario clarín, que claramente ven OTRO partido, a Javier Pastore, figura indiscutible del conjunto de parque patricios le dieron 5 puntos, cuando en el segundo tiempo fue por lejos, el mejor jugador de la cancha.
Musicalmente, mmm, me voy a meter con un colaborador de la pagina, mi hermano Ariel, que con su banda “Chau Pekín” continúan tomándole el pelo a la gente, tocan en vivo, pero ese disco que teóricamente hace 2 años que sale el próximo mes, todavía sigue siendo un misterio para todos sus “seguidores”.

Luego de este largo menjunje de ideas, esta apilada de conceptos desordenados, caóticos y erráticos, voy redondeando un articulo que nada tiene que ver con nada, pero que me trae de nuevo hacia ustedes, mis queridos lectores, si, a ustedes cuatro o tres les hablo, gracias por la banca. Les confieso que todo lo que escribí se me fue ocurriendo en el momento, por eso resulta tan incoherente, tenia ganas de escribir, pero no sabia bien sobre que, por eso pase de política a “como quieran llamarle a todo lo que escribí entre política y deportes”, a deportes y finalizar con el rinconcito musical. Tengo ganas de seguir aportando al blog, pero como nunca se sobre que garompa escribir, se me ocurre pedirles a ustedes, mis lectores, que me propongan temas sobre los cuales quieran conocer mi opinión, y yo gustoso desplegare mi atropellada verborragia sobre este pedazo de papel digital.

Saludos cordiales (eso me lo sugirió el Word) a todos, los dejo.
Hasta la próxima

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¿Querés matar al Pocho Lepratti? - Osvaldo Bazán. Diario Critica

No creo que haya santafesinos o comegatos que lean este blog. Aún así, voy a seguir sin internet por una semana más así que les tiro esta nota que escribió hace un tiempo Osvaldo Bazán en el diario Crítica:

"Cuando cada santafesino vaya a votar en junio, recibirá un sobre, un arma y siete balas. Con ellos podrá volver a matar a siete muertos.
Graciela Acosta tenía 35 años, 7 hijos, un abismo de pobreza rodeándola en aquél diciembre de 2001 y la dignidad de ser militante de un movimiento social. Su pecho recibió una bala 9 mms. mientras buscaba desesperada a algunos de sus hijos, a 150 metros del supermercado La Gallega de Villa Gobernador Gálvez. La provincia de Santa Fe, a través de su policía, la mató y desmembró a su familia. Testigos y pericias confirman que el tiro que mató a Graciela fue hecho por el agente Luis Quiroz, condenado a once años de prisión.
Rubén Pereyra tenía 20 años y dos amores: su mujer, María y su hija Aldana. Lo que no tenía era plata. Cirujeaba cartones y vidrios. En aquél diciembre fue con otros a la autopista, se decía que venían camiones con comida. Pudo llevar a su casa un pedazo de carne y el lujo de los pañales. Lo mató la policía provincial cruzando un puentecito, llevando al hombro un cajón con comida según los testigos. Según el informe oficial no murió allí, sino a tres cuadras. Y a las balas reales, el informe policial agrega heridas de armas blancas que ningún testigo avala. El juez Osvaldo Barbero dictó falta de mérito y sobreseimiento de los ocho policías procesados.
Juan Delgado era albañil y esperaba el reparto de comida que habían prometido en el supermercado de Necochea y Pasco, en Rosario, en aquél diciembre. Fue una emboscada. En vez de comida apareció la policía disparando hacia todos lados. Juan cayó y la policía provincial se le vino encima. Lo remataron en el piso con una Itaka. Le sacaron seis perdigones del cuerpo y balas de goma. El juez Barbero resolvió el sobreseimiento de los 17 policías involucrados. Juan dejó huérfanos de padre a dos nenas, de 4 y 3 años y a un nene de uno.
Yanina García escuchó los disparos y fue corriendo a la puerta de su casa a buscar a su nena, Romina, de dos años. Romi estaba aterrada, decenas de policías tiraban a la gente y todos corrían y todos gritaban y Yanina recibió un tiro que le perforó el lóbulo inferior del pulmón izquierdo. Tenía 18 años. El juez Barbero reconoció que la mató una bala de la policía de la provincia de Santa Fe, pero no individualizó al autor y se dictó el sobreseimiento de los once policías indagados.
Ricardo Villalba estaba en Cabassa al 1700 en aquél diciembre, frente a un mercadito que no pudo resistir el saqueo del hambre. Ricardo tenía 16 años. Desde la vereda de enfrente le dispararon a la cabeza. Su cráneo estalló. No hay imputados en esta causa pese a que la comisión investigadora no gubernamental asegura que es evidente que fue uno de tres policías de la seccional 10° de la unidad regional 2.
Walter Campos tenía 15 años, tenía hambre y estaba en la cola de un reparto de comida, en Olivé y Cabal, en Rosario, en aquél diciembre. Lo corrió y lo mató Ángel Omar Iglesias, experto tirador de las Tropas de Operaciones Especiales, tropas de elite enviadas por la provincia a un simple reparto de comida. Le reventó el hipotálamo. El propio Iglesias lo contó, tal cual lo vio desde su mira telescópica. Iglesias fue sobreseido por el juzgado de instrucción y la Corte Suprema de Justicia de la provincia confirmó el sobreseimiento.
El último de los siete es el Pocho Lepratti, ángel militante que ayudaba en la cocina de la escuela del barrio Los Flores, que subió al techo para exigirle a los policías de la provincia que no dispararan, que ahí sólo había pibes comiendo (como recuerda Gieco en su canción). Lo mató el agente Esteban Velázquez quien cuando fue increpado por los vecinos respondió: “Y bueno, nena, ¿para qué insultaba?”. Está condenado a 14 años de prisión.
Carlos Reutemann era el gobernador santafesino en aquel diciembre de 2001 y dice, en las raras ocasiones en que dice, dice “yo no fui”. “Yo no di la orden”.
No dice –como bien recordó David Narciso en la edición santafesina de este diario– que instaló la represión con balas a la protesta social. Que le dio poder de fuego contra los santafesinos a su secretario de Seguridad provincial, el agente de la side Enrique Álvarez.
El Juez Rubén Saurín, acusado de colgarse de los cables de la luz, decidió no reabrir la investigación sobre las responsabilidades políticas por los asesinatos de Graciela, Walter, Juan, Ricardo, Yanina, Rubén y el Pocho.
Según dijo el abogado Julio Pilo a Radio 2, Reutemann armó una Corte Suprema de Justicia provincial “con su primo Rafael Gutiérrez, su abogado personal Eduardo Spuler y su ex espada legislativa María Angélica Gastaldi” y “el 90 por ciento de los jueces y fiscales que atendieron las denuncias por la inundación de Santa Fe, por supuesto enriquecimiento ilícito o por olvidar su declaración jurada de bienes, ascendieron y sus abogados defensores hoy son jueces”.
Ese señor que no habla, que quiere ser presidente, pasa por las muertes, las inundaciones, las miserias y hace como que no se mancha.
En junio, cuando los santafesinos vayan a votar, tendrán un arma y siete balas. Si votan a Reutemann, serán los únicos responsables de volver a matar a los muertos."

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