VIAJE PINCHADO
El ADN confirmó la muerte del cura volador
Antonio de Carli se había atado a mil globos para batir un récord. Su cuerpo fue encontrado el 5 de julio y ayer confirmaron su deceso.
QUE VIDO SUBA LO QUE QUIERA, ME CHUPA TRES HUEVOS, EL VIDEO MÁS BIZARRO DE LA HISTORIA DE LA INTERNÉ ES ESTE...
CHABÓN!!! La balada de Bilbo Bolsón, por el Sr Spock... esto se fue TOTALMENTE a la mismísima mierda...
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Van tres niños.
El primero va soplando canciones de amargura y pueblo. Con su armónica encabeza la intempestiva marcha de los Tres que agitan las sombras. Va saltando y soplando, quebrando el silencio de esa noche de Enero. Su armónica suelta notas de celebración pagana y sacra protesta. Sus pies lo llevan al frente, pero él no busca el orden de los que fuerzan.
El segundo marca el ritmo a paso de ganso. Es y se sabe duro. Con una mueca de tristeza serena, llena de una parsimonia que turba (como viejo en un velorio) avanza destrozando lo que cae en sus manos o pies. Pam! Cae la polilla. Pam!Pam! Caen una araña y su tela. Sigue buscando su pasado y sino lo tiene se lo inventa, y si lo inventa lo juega hasta el final (hasta el baño).
Último va el menor. Va soltando un llanto de carcajadas sin tetas y lágrimas de busto generoso. Sigue, solo y bobo, a sus hermanos, y trata de evitarlos, y quiere ser como ellos. Pero solo juega a ser ellos. Le espera un futuro de hipocresía y prostitución del alma, futuro del que solo Ella podrá arrancarlo.
Van los 3. Simulan la inocencia del que todavía entiende, y la virtud de los que no les interesa.
Nada es verdad a esta hora, excepto ellos y Ella.
Su madre no los acompaña pero los guía de la mano.
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"Gasté un montón de dinero en autos rápidos, mujeres y alcohol... el resto simplemente lo malgasté"
En todos existe cierto grado de tendencia a la autodestrucción, cierta locura que nos puede arrastrar al más oscuro de los abismos. Gran parte de las personas reprime ese instinto a boicotear su propia vida y prefieren vivir inmersas en la más profunda mediocridad. Cuando esto sale a la luz el individuo es considerado un loco.
Un Loco.
"En 1969 dejé el alcohol y las mujeres... fueron los peores 20 minutos de mi vida"
Solo un loco puede ser un genio. Simplemente porque piensa, hace y dice cosas que los demás jamás podrían. Cosas buenas y malas. Para los demás y para él mismo. La frontera entre locura y genialidad es muy fina, tan fina que para muchos es, en realidad, inexistente.
"Si yo hubiera sido feo, jamás hubieran escuchado nombrar a Pelé"
George Best nació en Irlanda del Norte en 1946. A los 17 años llegó al Manchester United. A los 20 años le marcó 3 goles al Benfica en la Copa de Europa. A los 22 llevó al Manchester a su primer título continental marcando un gol en la final. Llegó a marcar 6 goles en un mismo partido por la Liga Inglesa. Si nunca participó de un Mundial o una Eurocopa fue porque Irlanda del Norte nunca fue una potencia futbolística.
Anotó para los Reds en 178 ocasiones.
"La prensa es muy mentirosa... dijeron que me acosté con 200 mujeres cuando fueron solo 100"
Se vive como se juega. Y si Best regalaba genialidades y locuras dentro del campo, en las calles se convirtió rápidamente en un ícono pop. Fines de los '60. Londres. Lo apodaron el quinto Beatle. Las cartas de fans le llegaban de a miles. Pocos seres humanos tomaron tanto champagne y llevaron a la cama a tantas mujeres hermosas. Tuvo a una miss mundo en su haber. Logró un record que aún es leyenda en las calles británicas... siete polvos en menos de 24 horas con siete muchachas diferentes.
"Dejé de beber... pero solo mientras duermo"
Su estilo de vida lo llevó a una rápida debacle física. A los 26 años debió dejar el Manchester. Recorrió equipos de todo el mundo, pero en ninguno duró mucho. Él, mientras tanto, continuaba con su inigualable modus vivendi. En 1984 fue preso por manejar ebrio y agredir a un oficial de policía. En el 2002, por una fuerte cirrosis, debió recibir un trasplante de hígado. En el 2004 era arrestado de nuevo por conducir bajo las influencias del alcohol. Murió en el 2005. Poco antes de morir había recibido una nota que decía "Del segundo mejor jugador de todos los tiempos". La nota estaba firmada por Pele.
"Cuando muera quiero ser recordado como el mejor futbolísta de todos los tiempos. Cuando ese día llegue, no se hablara de alcohol, mujeres o autos. Se hablará de fútbol"
Mientras que para Galeano, Garrincha era un perdedor con suerte, Best fue un ganador. Demasiado ganador. La vida mata, y George Best murió de su propia vida. Imparable dentro y fuera de la cancha.
Un genio.
Un loco.
Simplemente "The Best".
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Bueno, ya tenemos fecha e incluso, ya tenemos trailer. Y poco a poco mis peores miedos comienzan a hacerse realidad. Watchmen, una de las mejores novelas (a secas) que leí en mi vida, va ser llevada al cine el año que viene. Por lo que pude apreciar, el trailer está bien armado, la música se adecua ferpectamente y hay un par de cosas que me gustaron (si, Dr Manhattan, el ente azul ese que vieron, me parece, por lo menos, correctamente diseñado).
El problema es el resto.
El director será el director de la bastante reprobada 300, y me temo que se cometerá el mismo error que en aquella. La estética. Los personajes en Watchmen son sucios y ya entrados en años. En este trailer puede verse que es más que probable que el camino elegido no sea el original...
Yo solo puedo prometer dos cosas. Una, que estaré haciendo cola el día del estreno. Y segundo, que si hacen mierda a Rorschach, pienso atar al director y a los productores de las piernas a las escaleras de sus casas, prender fuego las mismas y dejarlos solos con una sierra...
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Es más probable que mueras atropellado por un auto cuando estás yendo a votar, que que tu voto sea decisivo en la elección...
...
...
Si, lo se, derrapé mal. Pasa que estoy preparando un final, y la teoría de la elección racional da para vender humo en cantidades industriales...
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Hoy me levanté y me desayuné con ESTO. Es demasiado interesante como para que yo hable de ello. Pero no se preocupen, pienso convencer a nuestro gran amigo Modder para que baje de su torre de marfil y nos ilumine a todos con un post al respecto...
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Acabo de encontrar ESTO en Mandiyu, y me hizo perder aproximadamente una hora y media de mi vida...
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El diario crítica se despacha hoy con una nota sobre la depresión en los adolescentes y su tendencia al aislamiento. Sumamos esto a la moda "emo", y la visión de muchas personas (de todas las edades) que parecen descubrir ahora que hay adolescentes deprimidos o depresivos (es algo rarísimo eso... como una película de Steven Seagal sin malos que no respetan la ley), pero la humeada mayor es las menciones constantes a los juegos de rol:"En todos los casos, se trata de adolescentes de clases medias altas con acceso a la tecnología que se recluyen para ver televisión, navegar por Internet y dormir, y que tienen cierto fanatismo por los "juegos de rol", en los que canalizan la angustia que les producen sus propias inhibiciones.
(...)
Rotenberg señaló que el cuadro es más complejo y está vinculado a la sexualidad. (..) A modo de ejemplo, comentó que uno de sus pacientes dejó de ir al colegio a los 15 años y se encerró en su habitación durante meses porque 'no alcanzaba el siguiente nivel', como pasa con los juegos de rol de Internet.
"¿Por qué sentía que no alcanzaba el siguiente nivel? Porque no se sentía capaz de estar con una chica", señaló. "
Basta de periodistas pelotudos que creen que los adolescentes se deprimen solo ahora en el siglo veintiuno. Basta de pendejos imbéciles que piensan que lo que les pasa es único y es lo peor (claro, son las primeras personas en la historia que se enamoran y no son correspondidos, se les caga la conexión a interné o alguna de esas mierdas).
Todas esas son pelotudeces de "pijicorto" como diría el gran Peter...
Ah! Casi olvido, para completarla bien completa pusieron de ilustración "El Grito" de Münch... basta de apropiarse de mis íconos, manga de tragaleches...
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Acabo de terminar de ver una de las mejores películas que vi en mi vida, y fue gracias a que un amigo se quiso bajar Rambo 4 y le vino otra en el archivo.
No, no fue una porno, fue mejor.
Se trata de "Bruce Campbell VS The Army of Darkness". Para que se vayan dando una idea, la trama consiste en un flaco que trabaja de repositor en un supermercado, que va con su novia al bosque, encuentra un libro maldito, un espiritu maligno le mata a la novia, se le mete en la mano, el flaco se corta la mano, se pone una motosierra en el muñón, y viaja a la edad media. Eso pasa en los primeros 20 segundos de película. No es joda. En la edad media pelea contra... un ejército de esqueletos. Para que se den una idea, imagínense a Jim Carrey con una motosierra peleando contra un sinfin de maniquíes... Así de gracioso es... y en realidad se ve exáctamente como suena. Y lo mejor es que parece que es parte de una trilogía, así que ya se que voy a hacer estas vacaciones de invierno...
Acá les dejo el trailer de esta joya del séptimo arte:
PD: Bruce Campbell es DIOS
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Los que me conocen sabrán que soy un asiduo lector de historietas. Sin embargo, nunca me gustaron los comics de superhéroes. Incluso nunca me gustaron mucho los dibujos animados de superhéroes. Los veía, claro, de chico tenía pilas de tiempo libre. Pero hoy por hoy no me clavaría una serie sobre Aquaman ni que mi vida dependa de ello. Por eso, no es extraño que desde siempre yo haya sido fanático de Batman. Si, Batman. El millonario pedófilo con fetiches de murciélago. Algún problema?
Y siempre quise ser Batman también. No, nunca me quise coger a Robin, pero creo que todos alguna vez quisimos ser Batman. Y es que en esa fábula de la venganza propia disfrazada de justicia podemos entrar todos. La venganza termina confundiéndose con aquella justicia, y aquí empezamos a entrever a los primeros derivados de la escuela Batman. V, el terrorista de la obra maestra de Alan Moore, “V de Venganza”, aunque uno no pueda decir que está basado en Batman, si encuentra reminiscencias de el mismo, así como encontramos influencias del ya mítico “Zorro” en el hombre murciélago. Justicia, venganza, acción personal, el poder de tener en nuestras manos la posibilidad de hacer justicia. Eso es lo seductor del enmascarado.
Y aquí llego al quid del asunto. Si lo vemos crudamente, Batman es un hombre que, por culpa de una tragedia personal, decide salir a la calle a hacer justicia por mano propia.
Hasta Blumberg se ruborizaría de escuchar (o leer en este caso) algo así.
Frank Miller ubica en su cómic “The Return of the Dark Knight” unas pequeñas escenas de un debate televisivo en el que se enfrentan dos visiones sobre el Batman:
Según una de las posiciones, Batman es un fascista que ve y juzga el crimen desde su propia óptica, que surge del destruir absolutamente todos los parámetros necesarios para la convivencia en una sociedad, que se pone al mismo nivel que los propios criminales, promoviendo así la violencia (cosa que es cierta si tenemos en cuenta que no existían “supervillanos” antes de la aparición del enmascarado en Gotham).
La otra posición argumenta que Batman es aquel que nos protege, que está destinado a salvarnos, es el hombre común sobreponiéndose a todas las restricciones que la sociedad le impone, y que en su magnánimidad decide salvarnos, el superhombre del que habla Nietzsche, para resumir.
Y es que ambas posiciones se equivocan.
Miller termina dando una de las mejores interpretaciones sobre el hombre murciélago, haciéndolo aliarse con lo peor de la delincuencia juvenil de Ciudad Gótica, porque en palabras del autor (que son las palabras del Murciélago) “Bruno Díaz ha muerto. El Caballero Oscuro vive. Y ahora sabe que existen cosas peores en el mundo que la delincuencia”. Y así Miller nos muestra un Batman que acaba oculto, presto para combatir contra Superman, quien es representado como un mercenario del gobierno estadounidense. Miller nos da una potente interpretación de cómo la sociedad debe entender que no deben ser dominados por el miedo, porque así acaban siendo controlados por aquellos quienes prometen salvaciones. Con Miller, Batman da un paso al costado y se inserta a si mismo como un igual dentro de la lucha contra aquel Leviatán hobbesiano que tiene a Superman como su brazo derecho.
Es una gran interpretación, y es una razón por la que se puede considerar a Frank Miller un genio.
(continuará…)
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La mejor banda punk de la Argentina por lejos. Mal de Parkinson.
NO CREO
Yo no creo en dios
No creo en vos
No creo en nadie
No creo en tu padre ni en la concha de tu madre
Solo vivo y solo muero
no me vengas esa mierda
de que hay cierlo y hay infierno
solo en mi yo creo
No quiero evangelistas
Sacamelos de la vista
No me hables de cristo
Nunca lo he visto
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Un Rey sentado, limándose los colmillos, engullendo todo a su paso y obedeciendo a sus guerreros, que ante la menor duda, apilan balas entre capellanes. Barba larga. Años suaves. La mentira calando hondo entre los días que se escurren por los rincones del palacio. Un rey que, entre suspiros, forja una leyenda que no se ajusta a ninguna verdad, solo a lo que se dice entre la familia y todos desoyen.
Ruido y silencio (y ruido otra vez)
Pasos en la galería.
Aroma a pasto cortado.
Olor a sangre derramada.
Una reina recostada en su trono de huesos frescos, limpios de carne, acariciando a su bestia personal, acribillando con la mirada, exclamando improperios, acomodando su rojo vestido nuevo y soltándose de los comentarios conyugales. Una reina roja, violenta e imparable. Cuchillos cayendo en forma de lluvia sobre aquellos que la enfrentan, y es solo cuestión de tiempo para que se deshaga en su propia voluntad. Sin fortaleza para sostener el mito, ya nada será igual.
Un suspiro que aterra
Entre tanta distracción
Ojos en laberintos propios
Pensamientos, ocultismo,
Momentos enaltecidos
Una princesa que vaga en busca de una mentira. Será lastimada, humillada, maltratada, violada, penetrada por la fuerza, escupida, defecada, dañada, sodomizada, azotada, agotada y obligada a recibir más de lo que, probablemente, alguna vez quiso. Lo tendrá. Los tiempos cambian y ya nadie le besará la mano, mostrándole la salida del túnel. Ya nadie querrá seguir sus pasos ni beber de su veneno. Venganzas y cantos de sirena será lo que le quede, y un testamento su único placer.
Sin recuerdos
Sin alegrías
Sin esperanza
Sin dolor
Un príncipe durmiendo los días y olvidando todo. Noches en vilo, llantos ahogados.
Una salida.
Un príncipe.
Nunca más.
Dioses, camino y nada.
Deseo, sufrimiento y nada.
Hombres, muerte y nada.
Entonces arranco el velo del palacio y marcho hacia donde lo que quede sea suficiente para calmar la sed que ahoga nuestros corazones.
A lo lejos, un llanto.
A lo lejos, un asesinato.
A lo lejos, un grito.
A lo lejos, un príncipe.
Aquí y ahora, lo que quede de nuestras libertades.
ACA VA EL RESTO
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Yo estoy perdidamente enamorado de Montevideo. Cualquiera que me conozca lo sabe. Se me cae la baba por sus calles, por la costa, por el cerro, por los bares, por lo bajo, por la inagotable e innumerable cantidad de potreros que tiene, por el Centenario, por el Parque Rodó, por unas buenas húngaras o un chivito canadiense… en fin. Yo ya conocía Montevideo, pero había ido de chico. En el 2005 fue mi reencuentro con ella. Y debo decir que quede fascinado.
Pero voy a ser totalmente sincero: no fue amor a primera vista. Yo ya estaba enamorada de ella. Había algo que me forrzaba a amarla más allá de si la conocía o no. Y ese algo, o ese alguien, fue Leo Maslíah.
Leo Maslíah, para todos los herejes que no lo conozcan, es un hombre rechoncho, algo calvo, de anteojos, gran mostacho y cara serena que trabaja descosiendo pianos y también es un lanzador profesional de poesías. Pero se nota que para él no es un trabajo.
El, y perdonen la expresión, grandísimo hijo de puta es capáz de clavar un chiste sobre un pianista incomprendido encima de los claros bien temperados de Bach, es capaz de contarnos la historia de la ignota mascota de Wolfgang Amadeus Mozart cantando encima un soneto del maestro austríaco, puede recitar un monólogo en el que cuenta como pelea con Charles Bronson y Clint Eastwood o cambiarle la letra a la vieja “Devórame otra vez” para que diga “devórame”… literalmente.
En fin, Leo Maslíah es un genio, o un loco, o ambas cosas a la vez, si tomamos en cuenta que la genialidad es un estadío de la locura.
A Leo le chifla, para ser más concisos. Y es muy gracioso, créanme. Pero repito, más allá de que te pueda causar gracia por ejemplos como la conocidísima (y gastadísima, para ser objetivos) “Zanguango”, Leo Masliah es, ante todo, un enorme pianista y un poeta con un potencial casi interminable.
Y esta canción me come la cabeza. Siempre que la escucho me toca (no como el Padre Grassi, sino como “Niño geopolitico observando el nacimiento de un hombre nuevo” de Dalí, o “Llego con Tres Heridas” de Miguel Hernández). Cómo no iba a amar Montevideo después de conocer, escuchar y reescuchar mil veces este tema?
“Durazno y Convención” de Jaime Roos ayudó, es verdad, pero que yo hoy esté obsesionado con jubilarme e irme a vivir a Montevideo es, en gran parte, culpa de este hombre, y de esta canción, bella y casi te diría compleja en su simplicidad como pocas he oído.
Señoras y señores: “Biromes y Servilletas” de Leo Maslíah.
En Montevideo hay poetas, poetas, poetas
Que si bombos ni trmpetas, trompetas, trompetas
Van saliendo de recónditos altillos, altillos, altillos
De paredes de silencios, de redonda con puntillo
Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados
Y proyectos no alcanzados, cansados, cansados
Que regresan fantasmas de colores, colores, colores
A pintarte las ojeras y pedirte que no llores
Tienen ilusiones compartidas, partidas, partidas
Pesadillas adheridas, heridas, heridas
Cañerias de palabras confundidas, fundidas, fundidas
A su triste paso lento por las calles y avenidas
No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
Sólo pasan a papeles, papeles
Experiencias totalmente personales, zonales, zonales
Elementos muy parciales que juntados no son tales
Hablan de la aurora hasta, cansarse, cansarse
Si tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
Nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
Su mania su locura su neurosis obsesiva
Andan por las calles los poetas, poetas, poetas
Como si fueran cometas, cometas, cometas
En un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
Impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido
En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
Desangradas en renglones, renglones, renglones
De palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
En delgadas servilletas, como alchólicas reclusas
Andan por las calles escribiendo, y viendo y viendo
Lo que vem lo van diciendo y siendo y siendo
Ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
Van contando lo que vem y lo que no, lo fantesean
Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
Como si fueran saetas, saetas, saetas
Arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
Hiciera regresar para clavarlas en Montevideo
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Me voy a rendir Historia Latinoamericana, pero antes les dejo este chiste de ese capo del humor gráfico que es Daniel Paz.
ACA VA EL RESTO
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(Tacuarembó, Uruguay, octubre del 2005)
Niña Redneck: Tu eres uno de esos señores de nariz chistosa!!!
Krusty El Payaso: Un payaso???
Niña Redneck: No, un ju...
Krusty El Payaso: UN JUGLAR!!! SI!!!
ACA VA EL RESTO
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