Como algunos sabrán y otros no (que comienzo pelotudo para un post, en fin no lo pienso borrar) uno de los "integrantes latentes" del blog es Ariel, hermano del eternamente incomprendido e intolerado Dr Bruko. Y Ari toca la trompeta en una muy buena banda conocida como Chau Pekín (hasta hace unos años "Adiós Beijing"). Pero (siempre hay un pero) no solo Ari es demasiado pancho como para subir al blog el excelente disco que ellos mismos acaban de editar sino que tampoco va a hacerlo Bruko ya que es el rey de los come balines. Sin más que agregar, les dejo el link para que puedan disfrutar el primer album de los Chau Pekin titulado "Las horas no pasan lentas"

De acá te bajás el CD. Y abajo unas muestras gratis...







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Paren todo, el vendehumo de la temporada esta aqui!!!

COF COF COF


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Encuesta

Soy el único que nota que Al Pacino siempre actúa hablando despacito y TERMINA HABLANDO JODIDAMENTE FUERTE!?!?
Noto entonces cierto parecido entre casi todas las actuaciones del bueno de Al, pero la pregunta es: ¿venden humo y sobrevaloran al Sr. Pacino o realmente es el mejor actor de cine de todos los tiempos? ¿Y qué opina al respecto el Dr. Cocoon?


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Todos para uno

Que tal mis queridos compradores de humo, he vuelto para traer polémica y discordia a nuestro "pacífico" blog. Hoy salió la sentencia a las distintas partes y me pareció un buen topico para escribir y publicar. Esta vez no estoy esperando que les guste, o que esten de acuerdo, pueden opinar, criticar, putear, saludar, ningunear, etc.

Los dejo con el texto, hasta la proxima.

Finalmente se resolvió el “caso Cromañón, y a grandes rasgos podríamos decir que el principal responsable para la justicia argentina fue Omar Chaban. Una vez más caemos en un mar de hipocresías, donde pareciera ser que el criterio con el cual se decide y determina es endeble y completamente arbitrario. Vale aclarar, si bien no creo que sea necesario (pero por las dudas), que esto que escribo se basa en mi percepción y en mi opinión, no estoy tratando de imponer ninguna verdad, simplemente estoy comentando la mía, (además algo tengo que subir al blog cada tanto)

20 años para quien aparentemente surge como EL RESPONSABLE, como el asesino. No caben dudas sobre la culpabilidad de Chaban en este fatídico episodio, así como tampoco deberíamos dudar que fue una tragedia, un accidente, y que si bien hubo culpables (y lo pongo en plural porque estoy tratando de enfatizar justamente eso), no podemos dejar de lado que otorgarle una casi perpetua a un tipo cuyo delito fue jugar bajo las lamentables reglas que pone el sistema, es un acto absoluto de injusticia, sobre todo cuando no se mide con la misma vara a otros participes que han participado (valga la redundancia) en ese mismo juego, y que no solo han participado, sino que también lo han creado, o por lo menos lo han ido adecuando a sus intereses. Insisto en esto, Chaban como dueño del boliche, como encargado de la seguridad del mismo y como programador de distintos eventos en este sitio, DEBE cumplir una condena, debe ser penado por la ley, pero esta pena debe ser un castigo acorde a la situación, al tipo de delito y a sus responsabilidades. Sepamos que este hombre carga una mochila llena de culpa, de su propia culpa, tal como lo ha expresado, y si bien se que eso no tiene un correlato jurídico, es importante, por lo menos lo es para mi, que esto sea puesto en la balanza.

Sobre la banda voy a hablar poco, y creo que las opiniones deberían estar ajenas a los sentimientos de cada uno por la música de estos muchachos. No creo que la absolución de todos sea lo más justo, sobre todo cuando del otro lado, hay un tipo cargando todas las culpas. Es verdad, Callejeros juega otro rol dentro del sistema, y es verdad que para las bandas nacientes o vas con esas reglas, o no apareces, pero no podemos hacer la vista gorda e ignorar que ellos sabían perfectamente donde estaban tocando. De todas maneras creo que es discutible si merecen algún tiempo en prisión o no, lo que si me parece totalmente errado es que la banda siga, que hace pocos días haya vuelto a tocar (en Olavarria), y que a partir de ahora sigan adelante como si nada hubiesen tenido que ver, como dijo la justicia: se les ha dado el beneficio de la duda. Y vaya beneficio que les han dado, pareciera ser que después de todo ellos son las victimas, y en parte lo son, como también en parte son victimarios, por el simple hecho de haber participado (no me meto en ese tema que tanto se hablo, acerca de su costumbre a incentivar el uso de bengalas, creo que eso escapa a este análisis). Desde una visión matemática podríamos verlo así: La fracción entera de responsabilidad debía ser repartida entre varios interpretes, la gran porción se la llevo Chaban, y también el representante de la banda, del cual no voy a hablar porque realmente desconozco su causa, una muy pequeña porción se la llevaron funcionares del gobierno (ya hablaré de ellos), y para callejeros no hubo porción de torta, nada, aparentemente desligados de la causa. Mírenlo desde afuera, dejando de lado su afecto por la banda (si es que lo tienen), suena bastante injusto, por lo menos así lo veo yo.

Aquí es donde principalmente quiero hacer un énfasis, porque entiendo que alguien me diga que la excesiva cifra de 20 años es adecuada para Chaban, entiendo a quienes dicen que la libertad para Callejeros es correcta, lo que no entiendo ni entenderé es a los que planten bandera defendiendo a este sistema en el cual hoy esta inmerso el mercado de las bandas. Dos funcionarias de aquel gobierno porteño han sido condenadas a 2 años de prisión, y un subcomisario a 18 años. Mucho se hablo de la corrupción, de la “flexibilidad” en las inspecciones a los boliches, de las coimas, de las habilitaciones truchas, y de un montón de otras cosas. Mucho se hablo pero poco se dijo, y por sobre todo, poco se hizo. Los responsables mayores de esta tragedia no han sufrido las represalias, ni siquiera sabemos quienes son, porque están protegidos por ese “sistema” que ellos mismos alimentan y fortalecen. Sabemos que en su momento, el precio político lo pagó Ibarra, marchándose de su cargo, y para algunos asumiendo culpas, para otros lavándose las manos. Culpa tuvo, pues esto paso en su gestión, pero también es cierto que podría haber pasado en otra gestión, incluso podría volver a suceder. Porque siempre estamos confundiendo los interpretes, la corrupción que infecta la movida rockera, la dificultad que tienen las bandas para poder tocar como corresponde, en un lugar decentemente habilitado, que cumpla con las normativas (las verdaderas, no las inventadas por aquellos inspectores que aceptan un dinero poniendo en riesgo la vida de centenares de personas) y en el cual la seguridad este garantizada para todos, es parte de un juego siniestro manejado por quienes se llenan los bolsillos con plata sucia, sabiendo que después simplemente se lavan las manos. Por eso digo, y repito, condenemos a Chaban, y por mi parte creo que callejeros debería llevarse algún castigo (no se si necesariamente una condena en prisión), pero no pensemos que esto termina aca, no pensemos que porque un tipo que se le quemo el negocio, que en ese mismo se le murieron más de 180 personas, es condenado a 20 años de prisión, estamos ante la presencia de un acto de justicia, no creamos que avanzamos en la reconstrucción de algo mejor, porque en esencia todo es lo mismo, lo que debería haberse modificado sigue igual…

Saludos a todos, y hasta la próxima.


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Post Express

Entre la irrespetuosidad y lo hilarante, un muchacho les caga el festejo a dos compañeros musulmanes suyos en la Liga Noruega...



Wonderful!

Fuente: Diarios de Futbol
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Scrubs y el Pulitzer de Jay Sherman

Iba yo muy cómodo en mi sillón, sin importarme el dolor de cuello que habría de quedarme por estar en tan placentera y a la vez nociva posición, cuando enganché una película en Cinecanal. La dejé por el mero hecho de que era protagonizada por Zach Braff. Y tuve un Deja Vu. Lo peor fue cuando noté que el Deja Vu era constante y no terminaba y ahí descubrí que lo que estaba viendo era una remake de la buena película italiana "El último beso" (L'Ultimo Bacio)... que era solo 5 años más vieja que la versión norteamericana de la misma que luego descubrí que titularon, en otro arrebato de originalidad, "The Last Kiss".

Y recordé la masacre que los popes de Joli Gud habían hecho ya de la misma manera con películas como Abre los Ojos (recreandola en Vanilla Sky, con Tom Cruise haciendo lo que podía, osea arrastrarse y escupir gargajos) film que sacaron tan solo cuatro años de diferencia respecto a la original, y la limitadísima remake que se hizo de Nueve Reinas en EEUU, en la que al menos laburaban tipos simpáticos (?) como Diego Luna y John C. Reilly y los acompañaba la extraña belleza de Maggie Gyllenhaal. Ese caso no me molestó, porque Nueve Reinas ya era un choreo de El Golpe. Y el peor de todos los ejemplos es el de "Taxi", una muy buena comedia francesa reciclada en una garcha absoluta, sin gracia y protagonizada por el FORRO con mayúsculas de Johnny Fallon.

Y todo esto, todo esto, me hizo recordar el discurso que Jay Sherman dio en su clase de "Inglés para taxistas" con el que ganó su segundo premio pullitzer:

"I am a movie critic by trade and until recently, I got paid to tell you people which movies merely stink and which ones you shouldn’t screen near an open flame. Well, I’m putting the burden of lousy movie back on you. It’s very simple: if you stop going to bad movies, they’ll stop making bad movies. If the movie used to be a TV show, just don’t go. After Roman numeral II, give it a rest. If the movie is a remake of a classic, rent the classic. Tell them you want stories about people, not a hundred million dollars of stunts and explosives. People, it’s up to you. If the movie stinks, just don’t go."

"Soy un crítico de cine de formación, y hasta hace poco me pagaban por decirle a la gente qué películas apenas apestaban y qué películas no deberían ser proyectadas cerca del fuego. Bueno, ahora voy a poner la carga de las malas películas en ustedes. Es muy simple: si ustedes dejan de ver malas películas, ellos van a dejar de hacer malas películas. Si la película está basada en una serie de televisión, simplemente no vayan. Después de leer el número romano II, dejenla pasar. Si la película es una remake de un clásico, renten el clásico. Muéstrenles que quieren historias acerca de gente, no cientos de millones de dólares gastados en explosiones y efectos especiales. Gente, depende de ustedes. Si la película es mala, simplemente no vayan a verla."


Y como con Fefo también somos asiduos espectadores de las películas de Ingmar Bergman los dejo con la única película filmada por el bueno de Jay Sherman, L'Artiste Est Morte:




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Best. Publicity. Ever. Biatch (?)

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Selene

Selene despertó con un molesto dolor de cabeza. La humedad y una espesa niebla, habían tapado casi por completo la isla donde se encontraba. Miró hacia el horizonte (trató de divisarlo) mientras secaba el rocío que la noche había depositado sobre su cuerpo desnudo. Una pequeña cicatriz recorría su vientre, y su piel morena resplandecía ante el brillo de la tenue luz solar. Su enmarañada y alborotada cabellera oscura se deslizaba por sus hombros mientras intentaba incorporarse. Ahuyentó con su mano derecha un molesto moscardón que se empecinaba en golpear su frente, y lanzó un pequeño grito de alegría cuando divisó en el mar la silueta borrosa de un barco que parecía estar dirigiéndose hacia la costa. Una sonrisa se dibujó en su rostro, y sus pequeños dientes saludaron al sol. Se limpió la arena que tenía pegada a los muslos y los senos desnudos, y comenzó a recoger los pocos objetos que la acompañaban en aquella isla: un libro, una capa, una caja, unas botas. Y comenzó a pensar por qué El la había abandonado. Por qué la había dejado sola en un lugar así, deshabitado, hostil, sin cuerdas ni dagas, solo alimentos y bebidas, con el único destino posible de morir de la abstinencia autoconsumada. ¿Acaso no era ella quien había hecho de sí quien ahora era? ¿Acaso ella no lo había ayudado a encumbrarse en la esencia de su ser? “El egoísmo no tiene límites” se dijo a sí misma, y luego rió por lo trillado de aquella frase.

Ya mucho había llorado por el abandono.
Ya mucho había sufrido.
Ya mucho había pensado al respecto.
Y ya mucho se había mentido a sí misma.

Había que enfrentarlo. Había pensado en El como un Dios, cuando no era más que el paradigma de lo humano. Sagrado como un hombre y banal como un Dios. Basura. De la bella, pero basura al fin. Y ella lo había ayudado a engañarla.
Estos pensamientos se sucedían en su mente pero ella sabía que no era lo más triste. Lo peor era que estaba condenada a cometer el mismo error tantas veces como decidiera vivir, y tantas veces como decidiera abandonar la isla.
Mientras, del barco, un hombre bajaba en un bote y se acercaba a la playa. Selene suspiró y se dijo a sí misma que un poco más no habría de matarla, y que si la mataba, al fin y al cabo, le estaría haciendo un favor.
Y desnuda se lanzó al mar.

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Post Express

Simplemente vale la pena postearlo, y mientras tanto seguimos pateando la próxima actualización "de en serio"...


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Selección, Nación y Estado...

Si, es verdad, robé con algunos jugadores. Pero acaso ¿Importa la realidad si el gesto es bello?

Siguiendo con mi fetiche winningelevenesco (y antes en el FIFA) de inventar selecciones siguiendo alguna lógica incluso poco lógica, aquí presento las 3 nuevas selecciones que hacen furor en mi PES 2009:

SELECCIÓN DEL PUEBLO ROM (gitana):



Titulares:

Ladic; Sergio Ramos, Arzu, Radoi y Srna; Cristiano Ronaldo, Van der Vaart, Pirlo y Quaresma; Güiza e Ibrahimovic

Banco de suplentes: entre otros, Milan Baros, Dica, Gignac, Nani, La Perla Reyes, Stilian Petrov, Casquero o Jesus "el Dátolo Gitano" Navas...



Ok. Hay un par que son dudosos, como Cristiano Ronaldo o Sergio Ramos. Y es verdad que son de lo mejorcito del equipo, pero aún así, que alguien los haya llamado "gitanos" en tono despectivo hace que en MI JUEGO al menos, se unan al equipo nacional romaní para deflorar culos al ritmo de Gogol Bordello, Paco de Lucía y Taraf de Haidouks.

DT: Eric Le Roi Cantona

SELECCIÓN DE EUSKAL-HERRÍA:



Titulares:

Aranzubia; Raul García, Ivan Campo, Gurpegui y Del Horno; Joseba Etxeberría, Javi Martínez, Xabi Alonso y Paco Yeste; Santi "gané una champions" Ezquerro y Fer Llorente.

Al Banco: Entre otros, Ismae Urzaiz, Gaizka Zabala "El Beckham Bilbaíno" Mendieta, Joseba Llorente, Gabilondo, Arteta e Iraola.

Esta selección es la que más se acerca a lo verídico, ya que, aunque juegan una vez cada muerte de obispo (o de lehendakari (?)) el equipo vasco existe, y, para más facilidades, tenemos el Athletic de Bilbao, club que solamente utiliza jugadores nacidos en el país vasco en sus filas. Básicamente esta es una selección del Athletic de los últimos 15 años con algunos jugadores de la Real Sociedad mechados, como el enorme Xabi Alonso. Los goles se festejan con puteadas hacia Franco, el Rey, el Madrid y con música de Kepa Junkera y Fermin Muguruza.

DT: Jabo Irureta

SELECCIÓN YID (?):




Titulares:

Aouate; Shpungin, Ben Haim, Walter "Luján" Samuel y Lucas Licht; Gal "El Redondo de Tel Aviv" Alberman, David Beckham y Juampi Sorín; Benayoun; Yossi "El Heredero de Revivo" Benayoun; Andriy "El Polaco (?)" Voronin y Roberto "Gané una Intercontinental" Colautti.

Esperan desde el banco: Edgar Davids (si, EDGAR DAVIDS), Itzhaki, Ben Sahar, Darío Cvitanich, Gay "El Messi Hebraico" Assulin, De Ridder.

Esta fue bastante fácil, incluso tal vez más que la del país vasco, ya que era tan simple como agregarle extranjeros a la selección de Israel. Tal vez haya un par que no estén 100% cubiertos por la ley de retorno, pero aún así, quién resistía la tentación de poner a Beckham y a Edgar Davids, más cuando ambos confirmaron que tienen antepasados judíos? No será tan "purasangre" (me siento Draco Malfoy) como la vasca, pero bueno, grossea igualmente...

DT: Pelean entre José Pekerman y Lothar Mathäus (tiene abuela judía y es uno de mis jugadores favoritos de todos los tiempos por lo que no pienso realizar ningún tipo de análisis).

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Un juego absurdo

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Everything is illuminated...

"El sueño de que nosotros somos nuestros padres

Soñé que me acercaba a la orilla del Brod sin ningún motivo y observaba mi reflejo en el agua. No podía dejar de contemplarlo. ¿Qué había en esa imagen que me atraía de tal modo? ¿Qué era lo que me atraía de ella? Y entonces lo reconocí. Era muy sencillo. En el agua vi el rostro de mi padre, y ese rostro vio el rostro de su padre, y así sucesivamente, retrocediendo hacia el amanecer de los tiempos, hasta llegar a la cara de Dios, a cuya imagen fuimos creados. Ardimos de amor por nosotros mismos, todos nosostros, prendiendo la mecha del fuego que nos consumuiría: nuestro amor era la aflicción que solo nuestro propio amor podía curar..."

-del Libro de los Sueños Recurrentes, en Todo Está Iluminado de Jon-Fen Safran Foer-

"Hace tres días le exhibí una revista verde para que apreciara muchas de las posiciones en que sostengo citas carnales. "Esto es un sesenta y nueve" le dije, depositando la revista ante sus ojos. "¿Por qué se llama sesenta y nueve?" , preguntó, ya que es una persona ardiente de curiosidad. "Se inventó en 1969. Mi amigo Gregory conoce a un amigo del sobrino del inventor." "¿Y qué hacía la gente antes de 1969?". "Se masturbaban y comían chicle, pero no a la vez"

-Alex-no-me-fastidies, en Todo Está Iluminado de Jon-Fen Safran Foer-



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En esa pequeña comarca, él era amo y señor. Se paseaba con el pecho inflado, con el ímpetu de una locomotora, dispuesto a aplastar a sus contrincantes con su arrolladora presencia.

Su personalidad impactaba, y lo llevaba a cometer las más inverosímiles e impresionantes tropelías y genialidades. Lo amaban y lo odiaban en igual medida. La mediocridad no tenía cabida ni en él, ni en el juicio a su persona. Era rey, líder, bandido, guerrero, poeta, filósofo, criminal y ante todo, artista.

El poder intentó asimilarlo y eliminarlo. El pueblo quizo hacerlo suyo. Él, parco, agradeció, pero no se debía a nadie, excepto a él mismo y su genio sin límites.

Siendo Dios y el Diablo en vida, decidió abandonar el reino que le habían querido imponer.

Él sabe cual es su lugar, o por lo menos, sabe como quiere buscarlo.

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Leo Masliah

Uno músico y un loco de puta madre. Acá un tema de "el chabon que hizo Zanguango".


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El vendehumo de la semana

Tras las elecciones el Gobierno blanqueó los números de la Gripe A

06:15 | La cantidad de contagios no era 1.587, eran más de 100 mil. Se sospecha que los muertos superan los 45 informados oficialmente. Sólo en el Hospital Posadas fallecieron 25 adultos y seis menores. Mauro Federico. Opinión.

No sean pelotudos, quieren? Esto es lo mejor que nos podía pasar!!! De un día para el otro, la eficacia de esta gripa haciendo cagar personas era del 0.028%... bajo? No lo suficiente para que "la gente" no saliera a la calle portando barbijos y alcohol en gel cual Ithaca de rigor en un apocalipsis zombie...

Pero ahora resulta que en Argentina solo murió el 0.00045% de los infectados (aproximación de la consultora Elgordotelapone S.A.)!!!

Contagiarnos de gripe es lo mejor que nos puede pasar, así ganamos anticuerpos para cuando venga la enfermedad realmente peligrosa... ya sabés, la de los zombies...
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Aclaración

Parafraseando algo que ya escribí en otro post, no sean pelotudos, existen más posibilidades de que mueran atropellados por un auto cuando van a la farmacia a comprar alcohol en gel y barbijos que de morir por culpa de la gripe porcina...

He dicho.
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Durango Kid

NFORME DE NACIONES UNIDAS
La cocaína más barata de todo el mundo se consigue en la Argentina

| Un gramo se consigue por menos de 10 dólares, en comparación con los 312 que cuesta en Nueva Zelanda, el lugar más caro. Los motivos son la cercanía con los sitios de producción y que, además, se vende muy rebajada con elementos de corte, según los expertos.

No se si Butch Cassidy, Jesse James o Sundance Kid, pero el vaquero que estoy seguro que está en la Argentina es...


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El vendehumo de la semana

En este blog se banca incondicionalmente a JRR (no Tolkien precisamente), pero esta propaganda de Adid*s es demasiado...


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Post Express

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Cuando pensabas que los nazis espaciales eran demasiado... EL VENDEHUMO DEL MILENIO!!!

Extraño los viejos buenos tiempos. Aquellos en los que solo nos culpaban a los judíos, los comunistas o los masones de querer dominar al mundo. Pero hoy leí esa genial página llamada Cracked. Mi vida no volverá a ser igual..

Hay un señor llamado David Icke que dice, según la wikipedia, lo siguiente:

"..explica sus puntos de vista y resultados de sus investigaciones sobre diferentes temas como lo son el control mundial por unos cuantos magnates, ufología, con atención especial a Illuminatis (quienes son magnates y la realeza), quienes según él, controlan el mundo y son adoradores de Lucifer y descendientes de una raza de reptiles humanoides que controlan la humanidad

Realmente no se como seguir escribiendo así que voy a copypastear repulsiva y compulsivamente de la wikipedia:

"Según Icke estos reptoides son la fuerza oculta detrás del control mundial sobre la humanidad. También afirma que la mayoría de los líderes mundiales de cualquier estructura social que van desde, George W. Bush, los Rockefeller, los Rothschild hasta la familia real de Inglaterra, son de hecho reptiles humanoides de 7 pies de altura, que se alimentan primordialmente de sangre. De acuerdo con una entrevista con David Icke,^[2] Christine Fitzgerald, una confidente de la princesa Diana, cuenta que Diana le dijo, que la familia real eran alienígenas reptilianos, y que ellos podían mutar de forma.^{[cita requerida]}

De acuerdo con sus investigaciones, muchos de los miembros de la realeza europea, y presidentes de los Estados Unidos han sido reptiles humanoides. Desde su punto de vista, Icke afirma que las políticas de seguridad después del 11 de septiembre es el producto de una conspiración de parte de los reptiles para esclavizar por medio del temor a la humanidad, siendo George W. Bush un siervo de los lagartos."

Bueno... personalmente que alguien piense que George Bush se alimenta primodrialmente de sangreu y que buscaba esclavizar por medio del temor a la humanidad no me sorprende... pero, ¿Descendiente o esclavo de una raza de reptiloides capaces de cambiar de forma? ¿Te parece?

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAGHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Como dicen en cracked, esta teoría conspirativa es simplemente demasiado grossa para ser cierta...

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Here for you Fenomeno

Se me puso la piel de gallina... el primer plano de la rodilla llena de cicatrices... el mejor jugador de los últimos 20 años...


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Venido desde su Liliput tropical, sabe que si las tiene las hace. Es el paradigma de lo que deberíamos. Es, más bien, el paradigma de lo que querríamos para nosotros. Trataron, tratan y tratarán de atarlo, pero él ya es libre de la esclavitud de la semana y es esclavo de la libertad de los findes. Sabe lo que hace y cuando hacerlo, precisamente, cuando es preciso. Solo lo detestan quienes tratan de amarrarlo a la vida gris. El va más allá y logra infiltrarse, escurrirse y penetrar entre las piernas. Atarlo es odiarle, y odiarle es pura insensibilidad. Se eleva sobre su grandeza, enano de penurias prematuras y alegrías precoces que arden en todo el cuerpo y te llevan a sacar a bailar a la vida. Si él es feliz, el mundo es feliz. Cuando danza en público, todos son felices. Si danza en privado, alguna va a ser feliz. Es un héroe, huérfano de solidaridad y ayuda, un salvador de la patria de los que gozamos con su amiga y con su amante, y solo esa es nuestra nacionalidad. El aprende de una y acaricia a la otra. Su amante nos muestra cosas y su amiga nos enseña.
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Post Express

Una combinación entre Samuel L. Jackson, Pity y el pastor Gimenez... al menos para matar el rato hasta el próximo post...



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PAREN LAS ROTATIVAS... LOS VENDEHUMO DEL AÑO... QUÉ AÑO??? DEL SIGLO!!!

La noticia llegó de la boca de mi amigo Agustín Petruccelli... existe un grupo... un grupúsculo de limados alrededor del mundo que asegura que los nazis desarrollaron tecnología para ir a la luna... a la luna en PLATILLOS VOLADORES, lo hicieron, y hoy por hoy, en el lado oscuro del satélite terrestre se encuentra establecida una base militar habitada por los descendientes de aquellos colonos del Tercer Reich... sieg heil!!!

¿Son algunos de los OVNIs que han sido vistos por todo el mundo desde hace casi 60 años armas secretas fabricadas por el III Reich? Así parece

"Muchos autores han dicho que los alemanes del Reich (los nazis como Hitler, el resto no se entera de nada) tienen una base en la Luna desde hace muchos años (más de dos por lo menos) y que tienen unas naves tan avanzadas y tan chulas que pueden ir hasta la Luna o Marte si les da la gana, pues su tecnología es muchísimo más mejor que la de la Nasa o la Esa. Según he podido saber, toda la Luna (desde el cuarto creciente a la Luna llena) está en poder del Reich y ya a los del Apollo XI les avisaron que se largasen con viento fresco y que no volviesen o se iban a cagar en sus muertos; como los americanos no les hicieron mucho caso y siguieron enviando Apollos a diestro y siniestro, al final los nazis se enfadaron y lanzaron un pepinazo contra el Apollo XIII, que se estropeó y casi se queda tirado en mitad del espacio; al final resultó ser una misión muy emocionante, tanto que luego hicieron una película y todo."

Pero tal vez, lo más gracioso de todo esté en Yahoo preguntas donde una pseudo persona inquiere:

"Ovnis nazis en la luna? Por favor respuesta seria!?"

Respuesta seria??? Tu existencia es un insulto...

Por suerte hay gente sensata (?) como ciertos muchachos fineses (de la tierra de Litmänen) están armando una película en tono humorístico en la que en el año 2018 los nazis vuelven en sus platillos voladores a reclamar lo que es suyo (?): "IRON SKY: There are Nazis on the moon"



Ahhh, la humanidad... por cierto, todo esto me recuerda a:




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El vendehumo de la semana

"Prohibición de los despidos..." ESO ES UNA PROPUESTA!!!

Cómo no se me ocurrió antes???


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OOH AHH!!!

“Yo no estudié, yo viví. No podés estudiar ciertas cosas, la vida te las enseña. No las encontrás en un libro… yo leí un montón de Sócrates en la página 3 del Sol…”

-Eric Cantona -

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La medida de la genialidad II

“Quiero vivir el sueño austríaco de encontrar pareja, comprar una mazmorra y empezar una familia”.

-Bruno, AKA Sacha Baron Cohen-

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TODAVÍA MÁS CEREAL DE DESAYUNO DEL SÁBADO POR LA MAÑANA!!!

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Cereal de desayuno del sábado por la mañana

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Algo viejo

(...)

Lo que habita siempre atrás
Es el fuerte que rechaza
Lo que siente a todo el mundo
Es el fuerte que concibe
Lo que aguarda en la vanguardia
Es el fuerte que no piensa

Luz oscura y sinsabores
Ley potencia, mal de amores
Desolado en la riqueza,
Acechando corredores,
Que habituados al peligro
No temen a desdentados
No olfatean a mendigos
Ya no cruzan por los vados,
Y un silencio que no temen
Se devora lo que creen

Lo que siente va estampado
En el semen de un rebaño
Que aplastado entre corrales
Maltratados por sus actos
Avergüenzan este valle,
Lo construyen disecando,
Abaratan sensaciones,
Que comercian alienados,
Apartados de sus ojos,
Engañados por sus manos,
Aceleran sin reposo,
Ampulosos y ambiciosos,
Y una cosa entre personas,
Se sumerge en estos versos,
“No sacudas la melena
Sin dejar crecer los pelos”
Es sin duda un mal permeable
El que nos trasnocha a todos
El que ataja nuestros sueños
El que piensa sin pensarlos
No lo olvides, no lo escupas,
No lo sientas, no lo pienses,
Incrustado en este valle,
Va un silencio endemoniado
Unos callan con respeto,
Otros gritan desolados,
Traduciendo canalladas,
Ejerciendo sin resabios
Las reliquias, los puñales
Que a todos nos han legado
Abrazando este mal sueño,
Bebiendo de realidades,
Vomitando picaflores
Añorando malformados,
En la puerta está el latido
En la corrida hay horrores,
Que se sienten sin pensarnos,
Que se piensan y no sienten,
Que resisten su existencia,
De mentiras indulgentes,
Y esta forma nos encierra
Nos abraza su cimiente,
Nos acribillan sus dientes,
Que vos mismo has creado.

(...)

Llega a puerto un corcel
Y la duda lo interpela
Ella gruñe, danza esclava,
Y el callado, se deja.
El caballo en su descanso,
Guarda rencores sin metas,
La mujer que grita y llora,
El silencio acude, solo,
Y solo impone sus penas.

Mil ochocientas páginas legó en su diario una doncella que una vez circundó estos lares. Mil ochocientas páginas restó del cuaderno aquel villano, que desolado, trampa etérea, aplasta montes, revienta mares.
Solo el tiempo solo es tiempo.
Mil ochocientas páginas devoró furioso el tiempo. Mil ochocientas páginas escritas por la doncella. Mil ochocientas y una, había, y una sola es la que vale.

Descansando entre sus mantas
Un caballo va postrado
No hace ruido, ya no llora,
Ya su amo le ha quitado
Sus cargas, obligaciones,
Y su vida de un sablazo.

Un muchacho que danzaba,
Sin creer en esos lances,
Descubrió luego de años
Descubrió que si valían,
Mentes claras y difusas,
Entre montes y caminos,
Entre bardos, desatinos,
Olvidó qué era el destino,
Descubrió debilidades,
Descubrió miedos, edades,
Descubrió falsas verdades,
Sobre piernas que caminan
Entre valles y amistades,
Esta farsa colectiva

Tres jinetes que no faltan,
Uno odia resentido,
Otro crea en su potencia,
Otro llora malparido.

Tres jinetes van marchando
Tres jinetes han partido
Tres jinetes que te faltan
Tres jinetes, sin latidos

Tres jinetes que no suenan
Uno solo es elegido,
Uno nace, otro muere,
Y otro mata sin sentido.

Tres cinturas, tres abrazos,
Tres puñales, tres retazos,
Tres enfermos, eso es vida,
Tres silencios, uno es falso.

Tres jinetes, solo tres
Que en el fondo no han partido,
Tres reliquias, tres futuros
Que conciben en tu entierro.

Uno baila, coje y sueña,
Uno clava y te desgarra,
Otro llora y se relame,
Apuñalan por la espalda

Ablandado entre codazos,
Silenciado entre algodones,
Refugiado en solitario,
Exiliado de otros soles

Con cuidado eligirás
Con cuidado y sin pensarlo
Nada es cierto en este juego
Mentirás ya sin notarlo.

Te secás inexplorado,
Te pudrís inexplicable,
Te encontrás inacabado,
Te hallarán insoportable.

Vomitando solo bilis
Ensartado entre paredes
Soñarás en blanco y negro:
Nubes negras, blancas redes.



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La medida de la genialidad

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El vendehumo de la semana

D10s sabe que tengo mis dejos estatistas (aunque parece que no sabe muy bien como parar un equipo). Pero esto es un chiste de mal gusto:

INVERSIÓN DE US$ 2.000 PARA NAVES DE AEROLÍNEAS
Cristina está "orgullosa" de comprar aviones a contramano de la tendencia mundial
Desde Aeroparque y en plena campaña electoral, la Presidente dijo que la compañía reestatizada vuelve "al lugar del que nunca debió salir". Una estrategia cuestionada y en plena crisis internacional del sector.

Es maravilloso. Leyeron bien? 2000 dólares. Algo menos que 8000 pesos. Baratitou los aviones eh?
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La definición de grossitud (con o sin champion')

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Mardelplata (adelanto de la próxima novela (?) de Davor)

Obscenamente recostada sobre las marrones aguas de la Costa Atlántica reposa la ciudad de Mar del Plata. Allí donde convergen el frío, los turistas y la mediocridad, esta falsa urbe supura su indolencia desde hace ya más de un siglo.

Ha transitado un largo camino, Meca turística para la elite local, paraíso obrero Justicialista, reducto radical, rostro maquillado del rancio y siempre hipócrita imaginario nacional, pero siempre sin dejar de mirar dentro de su propio ano, cargado de deshechos y cuerpos extraños que la infectan desde su génesis misma.

Mar del Plata es, y al mismo tiempo no. Mar del Plata se encuentra conformada por un cuadrado, ínfimo, del tamaño de un centro urbano pequeño, trazado por el mar y las calles Jara, Constitución y Juan B. Justo. Dentro de este espacio convive una de las mayores aglomeraciones de inmovilidad y quietud del tipo que abunda en la República Argentina, cargada de falta de interés, de ceguera optativa siempre bien dispuesta, de aburrimiento turbio y somnolienta ignorancia. Ese cuadrante actúa como corral, como cerca, como campo de concentración y reja de seguridad de una de las mayores poblaciones de ese orgullo nacional, producto y, a la vez, forjadora (por ignominia) de la historia Argentina, a la que se ha denominado como “clase media”. Poco existe que no haya sido escrito acerca de esta extraña habitante de la fauna argentina. Cabe aclarar como su más rancia y desesperante característica, el miedo, el miedo a ser, el miedo a no ser más, y ante todas las cosas, el miedo a todo aquello que asoma su hocico desde fuera de Mar del Plata.

Si, en esta ciudad existe un “afuera”, y créanme, es amenazante, es aterrador, es la pesadilla de cualquier bienintencionado hijo del vecino. Hay un afuera, y es de ese afuera del que me gustaría hablar, en el cual se hará énfasis en este libro (aunque nunca demasiado, para no asustar y/o escandalizar a mis lectores, quienes bien espero hayan tenido ya la gentileza de desembolsar lo que sea que este manojo de papeles cueste). Hay un afuera atemorizante compuesto por gitanos, por negros, por villeros y por villas, por albañiles, por fileteros, por putas, por chorros, por mucamas, por peruanos, por linyeras, por paraguayos, por travestis, por pescadores, por bagayeros, por obreros de toda índole, por bolivianos, por señoras y señores de la noche, por chabolas y por casas de material, por ruido, por silencio, y por sobre todas las cosas, por todo ello que no es Mar del Plata, por todo aquello a lo que la ciudad del miedo decidió darle la espalda.

El Puerto, allende Juan B. Justo, es la zona que más réditos económicos y productivos da a la municipalidad, y aún así son de tierra muchas de las calles habitadas por los pescadores.

Como en buena ciudad costera tercermundista, la prostitución y la trata de blancas tienen su lugar en la “perla del atlántico”. Cientos de muchachas todos los años son encerradas en “privados” y obligadas a lucrar con su cuerpo manteniendo un nivel de productividad acorde a las palizas, amenazas y drogas suministradas para ello.

Al oeste florece la comunidad gitana, y, como era de esperar, Mar del Plata no se salva de los antiguos prejuicios que rondan a gran parte de las culturas occidentales, y sus habitantes ven en este pueblo milenario una amenaza latente, constante y sonante, y aunque es cierto que hace tiempo que progroms y linchamientos han dejado de estar de moda, no son solamente los taxistas los que despotrican contra los romaníes.

Mientras tanto la clase media rebosa de indignación (uno de sus alimentos preferidos).

Mar del Plata, el interior de aquella figura geométrica descripta con anterioridad, es entonces, un foco de miedo. Una gran concentración de miedo quieto, llama de extraña y casi ajena frialdad que es alimentada de forma diaria y cuantitativamente generosa por El Diario. El Diario es el único periódico editado en la ciudad, único en una ciudad de más de 700.000 habitantes y, además, espantosamente redactado, que no solo actúa como herramienta ideológica, como mero difusor del miedo que aglutina y forja en el resquemor de forma fiera a la clase media marplatense, sino que es, por si fuera poco, el arma fundamental de la que se vale un individuo que aglutina entre sus dedos cerrados en puño a media ciudad, y a través de la cual mantiene silenciada a la otra mitad. En una tierra en la que las distopías se encuentran a la órden del día, Mar del Plata tiene el privilegio de ser acreedora de su propio Gran Hermano. Amo y señor del La Feliz, este individuo se divierte coleccionando propiedades, medios de comunicación y voluntades, mientras pone y saca intendentes a piacere. Su billetera es engordada desde Marbella por Dios sabe que oscuros personajes del hampa ibérica.

Pero no es momento aún de hablar de este sujeto. No es tiempo siquiera de hablar del Diario, de intendentes cocainómanos o de comisarios asesinos. Todo llegará a su debido tiempo. Mientras tanto, es momento, eso si, de observar y tratar de comprender a todos aquellos sujetos que pululan por dentro y fuera de Mar del Plata, los portadores y las víctimas del estandarte marplatense, del único leit motiv y excusa de la ciudad para continuar y detener vidas: el miedo.



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CEREAL DEL DESAYUNO DE SÁBADO POR LA MAÑANA

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Grandes letras de la historia IX

Como los jinetes del apocalipsis, como las mesas, como la defensa que suele usar el Coco Basile (?), cuatro fueron las bandas fundamentales de la invasión británica de los 60's: The Beatles, Rolling Stones, The Who y... The Kinks. Como escribe el excelente blog "Escuchar es aprender": "The Kinks debe ser uno de los grupos más infravalorados del rock n' roll."
El tema del día es del CD "Arthur (or the decline and fall of the british empire)", un álbum conceptual en el que cuentan la historia de un personaje humilde y su visión de la realidad y la historia británicas. En este tema podemos observar una clara crítica a la Inglaterra del siglo XX, un poco menos metafórica que en la obra maestra de Génesis "Selling England by the Pound" pero con más humor, y hasta cierto dejo de existencialismo cuando tocan el tópico de la situación del obrero (y de la gente
común en general) dentro del welfare state.
Con ustedes, Shangri-La, de The Kinks:




Now that youve found your paradise
This is your kingdom to command
You can go outside and polish your car
Or sit by the fire in your shangri-la
Here is your reward for working so hard
Gone are the lavatories in the back yard
Gone are the days when you dreamed of that car
You just want to sit in your shangri-la

(Ahora que has encontrado tu paraíso
Este es tu reino para controlar,
podés salir y lavar tu coche,
O sentarte a la vera del fuego en tu Shangri-La
Aquí está tu recompensa por trabajar tan duro
Se acabaron los baños en el patio trasero .
Atrás han quedado los días en los que soñabas con ese auto.
Lo que querés es sentarte en tu Shangri-La)


Put on your slippers and sit by the fire
Youve reached your top and you just cant get any higher
Youre in your place and you know where you are
In your shangri-la
Sit back in your old rocking chair
You need not worry, you need not care
You cant go anywhere
Shangri-la, shangri-la, shangri-la

(Ponerte tus zapatillas y sentarte al lado del fuego
Has llegado a tu techo, no podés ir más alto,
Alcanzaste tu lugar y sabes dónde estás
En tu Shangri-La
Sentate en tu antigua mecedora
No es necesario que te preocupes, no es necesario que te importe,
No podés ir a ninguna parte
Shangri-la, Shangri-la, Shangri-La)


The little man who gets the train
Got a mortgage hanging over his head
But hes too scared to complain
cos hes conditioned that way
Time goes by and he pays off his debts
Got a tv set and a radio
For seven shillings a week
Shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la

(El pequeño hombre que toma el tren
Tiene una hipoteca que cuelga sobre su cabeza
Pero está demasiado asustado para quejarse
porque está moldeado de esa manera
El tiempo pasa y él paga sus deudas
Tienes un televisor y una radio
por siete chelines a la semana
Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-La)


And all the houses in the street have got a name
cos all the houses in the street they look the same
Same chimney pots, same little cars, same window panes
The neighbors call to tell you things that you should know
They say their lines, they drink their tea, and then they go
They tell your business in another shangri-la
The gas bills and the water rates, and payments on the car
Too scared to think about how insecure you are
Life aint so happy in your little shangri-la
Shangri-la, shangri-la la-la-la-la-la-la-la-la

(Y todas las casas en la calle tienen un nombre
porque todas las casas en la calle se ven igual
Misma chimenea, mismos coches, la misma ventana de cristales,
Los vecinos te llaman para decirte cosas que ya sabés,
Dicen sus líneas, beben su té, y luego se van
Hablan de sus negocios en otro Shangri-La
El gas y la tarifa de agua, y los pagos del coche
Demasiado asustado para pensar sobre qué inseguro sos,
La vida no es tan feliz en tu pequeño Shangri-La
Shangri-la, Shangri-la la-la-la-la-la-la-la-la)

Put on your slippers and sit by the fire
Youve reached your top and you just cant get any higher
Youre in your place and you know where you are
In your shangri-la
Sit back in your old rocking chair
You need not worry, you need not care
You cant go anywhere
Shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la, shangri-la

(Ponete tus zapatillas y sentarte al lado del fuego
Has llegado tu techo y no podés ir más alto,
Estás en tu lugar y sabes dónde está
En tu Shangri-La
Sentate en tu antigua mecedora
No es necesario que te preocupes, no es necesario que te importe...
No podés ir a ninguna parte ...
Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-la, Shangri-La)


N. del A. : Si les parece que les suena el nombre The Kinks, es por esto:





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Luto

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Popurrí de nada

Queridos y no tanto, les traigo mi nueva y mas reciente producción. Un texto que habla de nada pero de todo a la vez, no se si les va a gustar, obviamente no está en mi predecirlo, no se si lo van a terminar, en realidad ni siquiera se si lo van a empezar. Solamente les puedo decir que está publicado, que lo pueden leer, y que por supuesto lo pueden comentar. Espero realmente poder volver en futuras ocasiones con algo un poco mas preparado, o aunque sea menos improvisado. Sin más, los dejo con los siguientes parrafos.

Tenia ganas de escribir nuevamente, de aportar algo al blog, bueno o malo, pero algo al fin. El problema?, y... el de siempre, que escribir.

Política, la verdad no soy el mas indicado para hablar de política, y tampoco estoy tan informado como para hacerlo, pero parece que la información dejo de ser un requisito para opinar hace mucho tiempo. Solo puedo decir, y validar una opinión que escuche dando vueltas por ahí: es muy triste que la política siga siendo una competencia de nombres, todos hablan de cambio, de nuevas ideas, de nuevas y diferentes propuestas, pero nadie las dice, ya nadie propone, no hay proyectos plasmados en las campañas de los candidatos. La ideología no sirve si es expuesta como concepto, como etiqueta, la ideología debe estar plasmada en las ideas y en los proyectos para tener sentido, sino es simplemente ese rotulo que parece decir mucho, pero no significa nada.

Me canse de la política, o por lo menos de escribir sobre ella, aunque como diría... no se, pero alguien lo diría seguramente, la política esta en todos lados. Bueno, el resto del texto va a tratar de refutar esa idea.

Hace poco, pensaba mientras no podía dormirme, bah, mas que pensaba divagaba, y varias preguntas seudo existencialistas se me ocurrían, o mejor dicho se me aparecían. Generalmente lo que hago en estas situaciones, es ponerme dentro del contexto en el cual alguien me pregunta aquello, y ver como lo contesto. Recuerdo nítidamente que una de estas preguntas era acerca de lo que hacia, me refiero a nivel académico. Como la mayoría de ustedes sabrá (no estoy siendo pedante, es que si tres personas leen el blog, dos son Davor y Fefo, y ambos saben y constituyen una mayoría), y la minoría que por ahí no sabe (Vidox), yo soy estudiante de medicina, y a lo largo de lo que por ahora es mi corta carrera, me han preguntado en un par de ocasiones porque estudio lo que estudio. No se preocupen, no voy a pasar a contestar la pregunta, voy a pasar a analizarla, un poco aunque sea, porque realmente me resulta bastante controversial. Por un lado me resuena a pregunta idiota, que apunta a un limitado numero de respuestas, pero por otro lado no me parece tan descabellada. Creo que esta pregunta se puede volver interesante en consecuencia a la respuesta que acarree en cada uno, pero lo mas probable es que termine todo en un cliché, y eso es lo que no me gusta.

Lo voy a llevar al terreno particular de mi carrera: aunque no lo crean, o si lo hagan, muchos ante esta pregunta (porque estudias medicina?) responden una de las sandeces mas grandes que se puede responder: porque me gusta ayudar al otro. A lo que varios replicamos diciendo: andate a estudiar asistencia social, porque si realmente esa es tu prioridad esta no es la carrera adecuada para vos. Cual es el tema, el muchacho /a miente!, si si, miente, o es un boludo /a importante. Yo creo que las cosas que nos motivan a dedicarnos a lo que nos dedicamos son un poco mas personales, si se quiere, más egoístas, por lo menos como motivo primario. No voy a universalizar que es porque nos gusta, ya que no a todos les pasará eso, pero si probablemente tengan otro estimulo para hacerlo.

A mi entender, una pregunta más importante que esta, seria si disfrutas lo que estas haciendo, porque es esa respuesta la que puede desnudar un montón de otros interrogantes, sin importar si estudias por la plata, por las minas, por descarte, o por lo que sea.

Deportivamente no hay mucho para decir, Atlanta perdió el domingo contra Colegiales, y está noveno sin partidos pendientes, lo que complica su clasificación al reducido para lograr jugar la promoción por el ascenso al Torneo Nacional B. En lo que respecta a la máxima categoría, quería mencionar mi indignación constante, pero esta vez enfatizada en un caso particular, con los calificadores del diario clarín, que claramente ven OTRO partido, a Javier Pastore, figura indiscutible del conjunto de parque patricios le dieron 5 puntos, cuando en el segundo tiempo fue por lejos, el mejor jugador de la cancha.
Musicalmente, mmm, me voy a meter con un colaborador de la pagina, mi hermano Ariel, que con su banda “Chau Pekín” continúan tomándole el pelo a la gente, tocan en vivo, pero ese disco que teóricamente hace 2 años que sale el próximo mes, todavía sigue siendo un misterio para todos sus “seguidores”.

Luego de este largo menjunje de ideas, esta apilada de conceptos desordenados, caóticos y erráticos, voy redondeando un articulo que nada tiene que ver con nada, pero que me trae de nuevo hacia ustedes, mis queridos lectores, si, a ustedes cuatro o tres les hablo, gracias por la banca. Les confieso que todo lo que escribí se me fue ocurriendo en el momento, por eso resulta tan incoherente, tenia ganas de escribir, pero no sabia bien sobre que, por eso pase de política a “como quieran llamarle a todo lo que escribí entre política y deportes”, a deportes y finalizar con el rinconcito musical. Tengo ganas de seguir aportando al blog, pero como nunca se sobre que garompa escribir, se me ocurre pedirles a ustedes, mis lectores, que me propongan temas sobre los cuales quieran conocer mi opinión, y yo gustoso desplegare mi atropellada verborragia sobre este pedazo de papel digital.

Saludos cordiales (eso me lo sugirió el Word) a todos, los dejo.
Hasta la próxima

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¿Querés matar al Pocho Lepratti? - Osvaldo Bazán. Diario Critica

No creo que haya santafesinos o comegatos que lean este blog. Aún así, voy a seguir sin internet por una semana más así que les tiro esta nota que escribió hace un tiempo Osvaldo Bazán en el diario Crítica:

"Cuando cada santafesino vaya a votar en junio, recibirá un sobre, un arma y siete balas. Con ellos podrá volver a matar a siete muertos.
Graciela Acosta tenía 35 años, 7 hijos, un abismo de pobreza rodeándola en aquél diciembre de 2001 y la dignidad de ser militante de un movimiento social. Su pecho recibió una bala 9 mms. mientras buscaba desesperada a algunos de sus hijos, a 150 metros del supermercado La Gallega de Villa Gobernador Gálvez. La provincia de Santa Fe, a través de su policía, la mató y desmembró a su familia. Testigos y pericias confirman que el tiro que mató a Graciela fue hecho por el agente Luis Quiroz, condenado a once años de prisión.
Rubén Pereyra tenía 20 años y dos amores: su mujer, María y su hija Aldana. Lo que no tenía era plata. Cirujeaba cartones y vidrios. En aquél diciembre fue con otros a la autopista, se decía que venían camiones con comida. Pudo llevar a su casa un pedazo de carne y el lujo de los pañales. Lo mató la policía provincial cruzando un puentecito, llevando al hombro un cajón con comida según los testigos. Según el informe oficial no murió allí, sino a tres cuadras. Y a las balas reales, el informe policial agrega heridas de armas blancas que ningún testigo avala. El juez Osvaldo Barbero dictó falta de mérito y sobreseimiento de los ocho policías procesados.
Juan Delgado era albañil y esperaba el reparto de comida que habían prometido en el supermercado de Necochea y Pasco, en Rosario, en aquél diciembre. Fue una emboscada. En vez de comida apareció la policía disparando hacia todos lados. Juan cayó y la policía provincial se le vino encima. Lo remataron en el piso con una Itaka. Le sacaron seis perdigones del cuerpo y balas de goma. El juez Barbero resolvió el sobreseimiento de los 17 policías involucrados. Juan dejó huérfanos de padre a dos nenas, de 4 y 3 años y a un nene de uno.
Yanina García escuchó los disparos y fue corriendo a la puerta de su casa a buscar a su nena, Romina, de dos años. Romi estaba aterrada, decenas de policías tiraban a la gente y todos corrían y todos gritaban y Yanina recibió un tiro que le perforó el lóbulo inferior del pulmón izquierdo. Tenía 18 años. El juez Barbero reconoció que la mató una bala de la policía de la provincia de Santa Fe, pero no individualizó al autor y se dictó el sobreseimiento de los once policías indagados.
Ricardo Villalba estaba en Cabassa al 1700 en aquél diciembre, frente a un mercadito que no pudo resistir el saqueo del hambre. Ricardo tenía 16 años. Desde la vereda de enfrente le dispararon a la cabeza. Su cráneo estalló. No hay imputados en esta causa pese a que la comisión investigadora no gubernamental asegura que es evidente que fue uno de tres policías de la seccional 10° de la unidad regional 2.
Walter Campos tenía 15 años, tenía hambre y estaba en la cola de un reparto de comida, en Olivé y Cabal, en Rosario, en aquél diciembre. Lo corrió y lo mató Ángel Omar Iglesias, experto tirador de las Tropas de Operaciones Especiales, tropas de elite enviadas por la provincia a un simple reparto de comida. Le reventó el hipotálamo. El propio Iglesias lo contó, tal cual lo vio desde su mira telescópica. Iglesias fue sobreseido por el juzgado de instrucción y la Corte Suprema de Justicia de la provincia confirmó el sobreseimiento.
El último de los siete es el Pocho Lepratti, ángel militante que ayudaba en la cocina de la escuela del barrio Los Flores, que subió al techo para exigirle a los policías de la provincia que no dispararan, que ahí sólo había pibes comiendo (como recuerda Gieco en su canción). Lo mató el agente Esteban Velázquez quien cuando fue increpado por los vecinos respondió: “Y bueno, nena, ¿para qué insultaba?”. Está condenado a 14 años de prisión.
Carlos Reutemann era el gobernador santafesino en aquel diciembre de 2001 y dice, en las raras ocasiones en que dice, dice “yo no fui”. “Yo no di la orden”.
No dice –como bien recordó David Narciso en la edición santafesina de este diario– que instaló la represión con balas a la protesta social. Que le dio poder de fuego contra los santafesinos a su secretario de Seguridad provincial, el agente de la side Enrique Álvarez.
El Juez Rubén Saurín, acusado de colgarse de los cables de la luz, decidió no reabrir la investigación sobre las responsabilidades políticas por los asesinatos de Graciela, Walter, Juan, Ricardo, Yanina, Rubén y el Pocho.
Según dijo el abogado Julio Pilo a Radio 2, Reutemann armó una Corte Suprema de Justicia provincial “con su primo Rafael Gutiérrez, su abogado personal Eduardo Spuler y su ex espada legislativa María Angélica Gastaldi” y “el 90 por ciento de los jueces y fiscales que atendieron las denuncias por la inundación de Santa Fe, por supuesto enriquecimiento ilícito o por olvidar su declaración jurada de bienes, ascendieron y sus abogados defensores hoy son jueces”.
Ese señor que no habla, que quiere ser presidente, pasa por las muertes, las inundaciones, las miserias y hace como que no se mancha.
En junio, cuando los santafesinos vayan a votar, tendrán un arma y siete balas. Si votan a Reutemann, serán los únicos responsables de volver a matar a los muertos."

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El día que Polonia invadió Capital Federal

"Gracias al honestismo imperante, el rasgo principal del personaje es su decencia: no robó, dicen, siguió en la misma casa, dicen, intentando de nuevo la Gran Illia: hacer de un rasgo menor pero infrecuente una categoría ontológica suficiente para levantar bustos y monumentos."

"Un prócer no tiene banderas, trabaja para el supuesto “bien común”, para lo indiscutible. Alfonsín prócer padre de la democracia parece un bien de todos; recuerdo las peleas de Alfonsín con variados sectores –desde los militares hasta el peronismo, desde los sindicatos hasta los grandes empresarios, desde Reagan y el FMI hasta la Iglesia Católica y la Sociedad Rural– que muestran que sí tomaba partidos, que era beligerante y parcial, que hacía política. Y que había hecho ciertas elecciones –aunque no siempre pudiera sostenerlas."

"Alfonsín –sabemos– fue presidente cuando nadie lo esperaba. Y lo fue de un modo extraordinario: no tanto por reemplazar a militares que –cumplido con creces su trabajo– pedían la escupidera, sino por vencer al peronismo en elecciones libres por primera vez. Con los militares y los peronistas en derrota, con millones entusiasmados por la nueva democracia, con una economía razonable, Alfonsín tuvo la mayor oportunidad de las últimas décadas para cambiar algo serio en la Argentina: para intentar otra cultura política, para acabar con las corporaciones, para dar vuelta la tendencia socioeconómica que los militares habían implantado –y no lo hizo. Lo intentó, al principio, chocó contra poderes, y en algún momento decidió –o debió– resignarse. Es cierto que consiguió cosas: recuperó cierto tejido social, juzgó a las Juntas, legitimó el divorcio, y nos dejó para siempre una frase que resume todas nuestras frustraciones y que, algún día, va a convertirse en epitafio irónico: “Con la democracia se come, se cura, se educa”. Es cierto que parecía buena persona; es otro asunto. Fue el último político en quien millones de argentinos creyeron de verdad; después hubo algunos que produjeron satisfaccción, alivio, sorpresa, simpatía, pero ya no esperanza. Fue la última vez que esperamos algo serio de un proyecto político, y su fracaso tuvo mucho que ver con la antipolítica y el pragmatismo noventistas. Su fracaso abrió el camino del menemismo y la culminación de la onda neoliberal que la dictadura había lanzado; su fracaso es más culpable porque podía haber sido un gran triunfo."

Martín Caparrós, hoy en Crítica.

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Ari me puso la música en el IPod (o lo mejor de la Globalización)

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PIRUTECNIA

Aprovecho para tirar el dato!

http://www.purevolume.com/Pirutecnia

.PIRUTECNIA.



va a explotar el



Viernes 20 de Marzo



en



*Club Bs As*

(Ex teatro Arlequines)





Peru 571 (San Telmo)



21hs



Anticipadas $7





en puerta $10.



http://www.purevolume.com/Pirutecnia
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NUNCA MÁS VA A SALIR UN POST DE "LAS MEJORES LETRAS DE LA HISTORIA"

Ya está gente. Está todo escrito. Esto es el fin de la historia, parafraseando a Fukuyama.

No me creen?

Lean esto:

"Dame la dosis nena.

Yo soy tu doctor, vos sos mi enfermera
Quiero que te acerques nena por favor
Dame la insulina, quiero cafeína
Nena quiero que me des la inyección

Como me gustan tus pechos nenas
Los chuparia como a una sandía
Te tocaría hasta hacerte llorar
Se que te gusta estar en cuatro

Nena no te hagas la taliban
Hacerte la Bin Laden no te sale bien
Tenes el corte y vas a ir a bailar
Con esa cara no corres a nadie "

(la poesía que acaban de leer pertenece al tema "Dosis" de la, lamentablemente separada banda "Jóvenes Pordioseros")
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Remember Shakti

John McLaughlin, un zarpado guitarrista, les dejo dos videos muy buenos (a mi entender).
No es que yo ame a youtube, pero cosas copadas hay.




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Odio a Youtube

Acabo de darme cuenta que Youtube no tiene el video "Vos Sabés" de los Cadillacs, uno de los más lindos que vi en mi vida... obviamente porque en dicho video se ven desnudos frontales...


Youtube hacete ortear.


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Grandes letras de la historia VIII

Hace aproximadamente cinco o seis años vi un recital en la televisión gallega. No TVE, sino la televisión de Galicia. Era un grupo de limados de pelo teñido color bermellón que hacían una música que combinaba rock y folklore gallego de forma bastante interesante… Gracias a la magia de la Internet pude conseguir varios discos suyos y me convertí en un asiduo visitante del universo de mares, viajes, metegoles, heavys panaderos y goles del Depor que conforman a esa maravillosa banda que supieron ser Os Diplomáticos de Monte Alto.
El problema es que casi al mismo tiempo que yo los descubría ellos se empecinaron en mearme el estofado y se separaron (por favor Beirut, no los imiten…).
Sin embargo, y para alegría de... mí, hoy por hoy el líder de la banda oriunda de Monte Alto, Rómulo Sanjurjo sigue alimentando el “Riazor Blues” que llevo dentro de la mano del cantante de la banda punk “Siniestro Total” Julián Hernández nacido en Vigo… un capo por cierto, pero apostaría a que es hincha del Celta por lo que queda un poco rezagado en mi consideración y por ende, en la de todos los integrantes de este blog que no se llamen Leonel Brukman (?).
El dúo acústico que conforman tiene como nombre “Transportes Hernández y Sanjurjo”, y al día de la fecha tienen solo dos cd’s en siete años de trayectoria (un despropósito que derrocha calidad).
Los dejo con la letra de la canción “La soledad del francotirador” de su disco del 2007 "Vista Alegre" (bajátelo haciendo click ACÁ), en la que se nota a la legua el sello entre histriónico y lisérgico (y por qué no un poco macabro también) que Julián Hernandez suele darle a los temas tanto de este dúo como de Siniestro Total...

“La soledad del francotirador”

Desde el ventanal, vemos las gentes que vienen y van
aquí solos tu y yo
allí los demás
Son dos calles la plaza y el bar.
El mundo para ti y para mi
Lo contemplamos desde el ventanal no esta mal como jardín

La puesta de sol ciega y preludia las noches de amo
Es cuando tu ojo ve lo que el mió no
Por la esquina aparece un señor
Anodino y normal
Tu haces clic, después haces clac
Vas a empezar a disparar…

Desde el ventanal vemos tú y yo la vida pasar,
Y pasar a una mejor a ese señor.
Modifica la munición el padrón municipal
Ampliamos radio de acción ,
hay que mirar por los demás…

Desde el ventanal, vemos a la gente correr y gritar
Aquí solos tu y yo,
allí que mas da.
Los dejamos con su confusión,
dejamos el ventanal.
Tu haces clac después haces clic.
Vas a dormir y a descansar…


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